Ein deutscher Spion in Ankara

Auf dem Münchner Friedhof am Perlacher Forst steht ein Grabstein, der Granitstein Nummer 97, in den in Großbuchstaben der Name „Cicero“ gemeißelt ist. In diesem Grab liegt eine der Tausenden vergessenen Gestalten des Zweiten Weltkriegs, ein Mann, der ein Leben wie ein Roman führte.

Nachdem ich vergangene Woche den Film „Cicero“ mit Erdal Beşikçioğlu in der Hauptrolle gesehen hatte, beschloss ich, die Geschichte von İlyas Bazna zu erzählen, der als einer der wichtigen Spione jener Zeit gilt; ich hatte sie vor langer Zeit vorbereitet, aber nie die Gelegenheit gefunden, sie zu veröffentlichen.

Als er 1904 in Pristina, der heutigen Hauptstadt des Kosovo, geboren wurde, gehörte seine Heimat noch zum Osmanischen Reich.

Während der Balkankriege 1912 zog Baznas Familie mit den Millionen Flüchtlingen, die nach Süden strömten, zuerst nach Thessaloniki und dann nach Istanbul. Die Familie schickte ihn auf die Militärschule in Istanbul.

Als die Stadt nach dem Ersten Weltkrieg von britischen, italienischen und französischen Truppen besetzt wurde, war İlyas Bazna ein Junge von 16 Jahren. Er arbeitete damals als Hilfsarbeiter in einer französischen Transporteinheit und lernte Französisch und Autofahren.

Er war ein wilder Bursche: Weil er das Motorrad eines französischen Offiziers gestohlen und zu Schrott gefahren hatte, kam er ins Militärgefängnis, floh und beging auf der Flucht noch einige Straftaten.

Das französische Militärgericht in Istanbul verurteilte İlyas Bazna zu drei Jahren in einer Strafkolonie in Marseille. Dort lernte er so gut Französisch, dass er später mit seinen Sprachkenntnissen den britischen Botschafter in Ankara, Sir Hughe Knatchbull-Hugessen, beeindrucken sollte.

Schwäche für Geld, Frauen und Macht

Als Bazna nach dem Krieg in Ankara, dem Herzen der jungen Republik, auf Empfängen westliche Musik sang, fiel er dem britischen Botschafter auf und trat 1943 als dessen Kammerdiener in Dienst.

In den ausländischen Vertretungen flüsterte man sich zu, dass Ankara als Hauptstadt eines strategisch so wichtigen Landes wie der Türkei in Kriegszeiten voller Agenten sei, und natürlich kam das Geflüster auch İlyas Bazna zu Ohren.

Bazna begann zu glauben, dass er für diese Arbeit geeignet sei und sich ihm eine große Chance biete, reich zu werden. Nachdem er eine Weile gearbeitet hatte, traf er eine Entscheidung, die nicht nur sein eigenes Leben, sondern das von Millionen Menschen berühren sollte.

Er würde Spion werden.

Der erste Kontakt

Als er der damaligen deutschen Botschaft seine Dienste als Agent anbot, weckte er kaum Vertrauen. Diese Art der Anwerbung war verdächtig. Doch mit seinen Leistungen gelang es ihm nach einer Weile, die Aufmerksamkeit der Deutschen zu gewinnen.

Wie viele Spione trieben ihn Geld, Vergnügen und Machtgier an.

Nachdem er für die ersten Informationen zwanzigtausend Pfund Sterling erhalten hatte, wuchs seine Motivation noch. İlyas Bazna war kein Nazi, aber er lieferte Hitlers Regime streng geheime Dokumente der Alliierten.

Er arbeitete diszipliniert und vermied es, aufzufallen. Jeden Morgen reichte er Sir Hughe, dem britischen Botschafter, dem er als Kammerdiener diente, die messerscharf gebügelte Hose und das gebürstete Jackett, jeden Abend den Pyjama samt einer starken Schlaftablette.

Anfangs trauten die Deutschen Bazna nicht recht, der ihnen Fotos der geheimsten Dokumente der Alliierten anbot und dafür horrende Summen verlangte. Doch Bazna gelang es, Ludwig Moyzisch zu überzeugen, einen Mitarbeiter des Reichssicherheitshauptamts in Berlin, der in Ankara als harmloser Handelsattaché galt.

Der SS-Mann sagt, Hitler werde ihm eine Villa schenken

Auch Ludwig war ein ehrgeiziger Offizier. İlyas Bazna war nun ein Spion, der unter dem Decknamen Cicero für Deutschland arbeitete.

Als ersten Auftrag sollte Cicero für Ludwig Dokumente beschaffen, die genauen Ort und Zeitpunkt der Bombardements auf dem Balkan angaben. Gelinge ihm das, sagte Ludwig, werde Hitler ihm nach dem Krieg eine Villa schenken.

Um an die gewünschten Dokumente zu kommen, achtete Cicero darauf, jederzeit an der Seite des Botschafters zu sein.

Mit der Zeit wurde er dank der Verdi-Arien und Schubert-Lieder, die er mit schöner Stimme sang, zum Liebling des Botschafters.

Verstehen Sie „Liebling“ nicht im positiven Sinne. Der Botschafter steckte Bazna in fantastische Uniformen aus bestickter Seide mit einem türkischen Fes auf dem Kopf und erniedrigte in seiner Person vor seinen Gästen die türkische Nation. Natürlich war sich İlyas Bazna all dessen bewusst und nahm reichlich Rache.

Cicero erfuhr von den Invasionsplänen der Alliierten für 1944, doch die Deutschen glaubten ihm nicht

Die Dokumente, die Cicero fotografierte, waren meist Papiere, die der Botschafter vor dem Schlafengehen las und im Schrank neben seinem Bett ablegte. Die wichtigeren Dokumente lagen im Stahlsafe seines Arbeitszimmers.

Als es Cicero mit technischer Hilfe der Deutschen gelang, den Schlüssel zum Safe nachzumachen, begann eine neue Phase. Dank des Botschafters, der ihn zum Affen gemacht hatte, war er ins Herz Großbritanniens vorgedrungen.

Der Name der Operation Overlord

Cicero gelangte an derartige Dokumente, dass er bald auch die Aufmerksamkeit von Hitlers Hauptquartier auf sich zog.

Cicero erfuhr den Decknamen der Landung in der Normandie, die die Alliierten „Operation Overlord“ nannten, und gab ihn an die Deutschen weiter. Doch diese Information war so wertvoll, dass das Nachrichtenbüro in Berlin sie nicht glauben konnte; man hielt sie für eine britische Täuschung und erklärte, Cicero sei ein Doppelagent.

Doch die Information erwies sich als richtig.

Ciceros Verbindungsmann in Ankara, Ludwig Moyzisch, schrieb später in seinen Erinnerungen:

„Nach dem Krieg behauptete der britische Geheimdienst, wohl um die eigene Ehre zu retten, ‚Cicero habe unter seiner Kontrolle gestanden‘. Also ein Doppelagent.“

Ludwig hatte recht: Cicero war kein Doppelagent. Die Botschaftsangehörigen, allen voran der britische Botschafter, hatten İlyas Bazna, der kein Wort Englisch sprach, unterschätzt und dafür einen hohen Preis bezahlt.

Liebe macht blind

Wie eingangs erwähnt, wimmelte es in Ankara damals von Spionen.

Eine von ihnen war Cornelia Kapp, die in der deutschen Botschaft als Sekretärin von Moyzisch arbeitete und zugleich Informationen an die Amerikaner weitergab. Frau Kapp war eine schöne und beeindruckende Frau. Der Darstellung im Film zufolge erlag Cicero, der bis dahin in allem vorsichtig gewesen war, seiner Schwäche für Frauen und begann, mit Frau Kapp zu flirten.

Bald begann Frau Kapp zu vermuten, dass er der Verräter war, nach dem die Alliierten schon eine Weile suchten.

İlyas Bazna wusste, dass er sich verraten hatte, und spürte die nahende Gefahr. Eines Morgens im April 1944 verließ er die Botschaft mit zwei Koffern voller britischer Pfund.

Zur Mittagszeit, als die Sonne die Luft richtig aufheizte, wartete er mit zwei Koffern Geld am Bahnhof auf den Zug nach Istanbul, dachte an Sir Hughe, den Botschafter, der ihn beim Baden singen ließ, und lächelte.

Die Bedeutung dieses Lächelns war die Genugtuung eines Kammerdieners, der jeden Tag ein heißes Bad bereitete, über den Sieg gegen einen kleinen, dicken, besserwisserischen Botschafter und das Empire, das er vertrat.

Als sich die Lage beruhigt hatte, kehrte İlyas Bazna nach Ankara zurück und wollte wieder Großes leisten. Mit der Vorahnung „Die Menschen überall auf der Welt wollen den Krieg vergessen. Der Tourismus wird boomen“ begann die von ihm gegründete Firma am Hang des Uludağ bei Bursa ein Hotel zu bauen.

Anfangs lief alles gut, sogar die Regierung half. Dann erstatteten plötzlich Banken und einige Geschäftsleute in Istanbul Anzeige bei der Polizei, und hier und da tauchten gefälschte Banknoten auf.

Bis dahin hatte Bazna das Luxusleben genossen, ohne zu ahnen, dass sein neues Leben ein Ballon kurz vor dem Platzen war. Weil auch der türkische Staat an dem Konsortium beteiligt war, kam es zu einem großen Skandal, der Hotelbau wurde gestoppt, İlyas Bazna wurde verhaftet.

Ja, die britischen Pfundnoten, die İlyas Bazna alias Cicero für seine Dienste von den Deutschen erhalten hatte, waren tatsächlich gefälscht.

Das Geld, das die Nazis im Konzentrationslager Sachsenhausen nördlich von Berlin druckten, um der Bank of England zu schaden, war auch in der Türkei in Umlauf gekommen. Abgesehen von den ersten zwanzigtausend Pfund waren alle Zahlungen mit diesem Falschgeld erfolgt.

In seinen Erinnerungen beschreibt Bazna, wie die Geschichte dieses Geldes einen „seltsamen Weg“ nahm, der in der Türkei begann und dort auch endete:

„Zu Beginn des Krieges lieferten türkische Webereien Leinen nach Deutschland. So gutes Material war nirgendwo sonst zu finden. Dieses türkische Leinen wurde später zu Papier verarbeitet, wie es die Bank of England verwendete, und für den Druck von Falschgeld genutzt.“

Letzte Station

Nach dem falschen Reichtum stand İlyas Bazna wieder dort, wo er angefangen hatte. Er war nun ein armer Mann. Er zog in eine schlichte Wohnung im Istanbuler Stadtteil Laleli, heiratete erneut und bekam vier weitere Kinder.

Als er nichts fand, was seinen Schmerz lindern konnte, schrieb er an Bundeskanzler Konrad Adenauer und bat um Hilfe, weil er einst dem „Deutschen Reich“ gedient habe. Doch davon wollte niemand mehr etwas hören. In der Antwort wurden seine Bitten höflich abgelehnt.

Als er 1960 als Gastarbeiter nach München ging, wusste er, dass er für die Arbeit eigentlich zu alt war. Mit Mühe fand er eine Stelle als Nachtwächter in einer Fabrik und arbeitete nebenbei an seinen Erinnerungen.

Er starb am 21. Dezember 1970 in München.